Estoy en japon hace una semana.
Estoy en casa de Natsuko y su familia. Los japonese en general son muy amables.
Ayer sali sola por primera vez fui a la torre de Tokyo y vi la ciudad desde 150 metros de altura.
Paso gran parte del dia con Natsuko asi que hemos podido conversar mucho. Me conto que era shinoista porque cuando naciera de nuevo queria ser un delfin. Creo que no escuchaba algo tan lindo hace siglos. natsuko y Aki tienen un corazon muy puro.
Tal vez por eso durante todo el vije he recordado tanto a Enrique. Espero quede alguna manera comparta este viaje conmigo.
Hoy voy a un festival budista.Es todo muy bonito, asi que aprovechare de poner incienso para agradecer a buda todo esto.

Ayer: escuchamos el disco de Bebe hasta las dos de la mañana. Repetimos la canción número 10 hasta el cansancio. No logramos ponernos de acuerdo. ¿Se trataba de una historia de amor? ¿de una madre que le cantaba a su hijo?. Yo a pesar de que decidí no volver a tomar un libro de Tolstoi me inclinaba por la historia de amor. Fran: no participaba de la conversación, estaba triste. Solo abrió la boca para decir algo de la mater dolorosa, de su relación con las madres de los detenidos desaparecidos.
Un silencio complicado en el que optamos por prender cigarros. La tristeza de Fran. La canción que tararébamos sin muchas ganas pero que terminaba diciendo: mi amor siempre estará cuidándote.

El año nuevo: ochentero.
Tigre habría estado feliz de estar ahí, pero ya no lo veo, justamente: por ochentero.
En la tarde fui a ver a Fran, también estaba Manu. Tocamos guitarra, hasta tarde.
Celebración: la luz entrando del pequeño patio a la cocina. Nuestras historias. Lagos en los que jugábamos de niños. Nunca nos vimos pero estábamos ahí en la misma fecha. Fran haciendo grutas en la arena. Yo: comiendo barquillos.
Y pensé en las cosas que tenía que cuidar: los paseos por el parque con Fran, los mails a Sara, las charlas telefónicas infinitas con Constanza. Mis queridas luciérnagas, para las que desear: toda la luz verde en mitad de una cuidad como esta o como la que habita Sara. Una cuidad que podría ser un mar, un campo.

Hoy: comida japonesa y cerveza, por ahí….
Francisco: te llamé y te llamé: vamos a pasar el año nuevo en casa de Clara. La tristeza de Clara por estos días. ¿Se aliviara un poco con champaña? ¿muday? (por único brindis).
Una tristeza como esa. Yo misma haciendo maletas, cruzando la mitad del continente, un siglo atrás.
¿De un amor como ese? Me quedan fotos, una que otra artesanía del lugar. Y dije que nunca pero finalmente les tomé cariño.
Después de todo la historia es exótica:

LA HISTORIA:
Transcurrió en la selva. Todo iba bien hasta que mi chico (lo conocía hace muchos años y lo que pasaría era improbable, siempre había sido ateo) se convirtió a una religión extraña. Por suerte estaban los niños: Pedro y Bolivar que estaban de paso (vivían en un barco, su padre era del FPMR y había decido tomar la custodia por la fuerza) que me alivianaban el mal de amor consiguiendo bicicleta y patines. Cada vez que me caía lloraba, no por el porrazo, por el chico. Los niños, contentos de haber encontrado un adulto que se comportaba como hermano menor, no se despegaban de mi lado, incluso me regalaron un anillo que les había dado un griego. Lo perdí, soy una bruta. Después de comportarme como preescolar durante los seis meses que duró mi extraña estadía en el caribe, también perdí al chico. Antes de que me lo comunicara, tomé mi maleta y volví.


¿A qué viene todo esto Clara? A que mientras hacía esa maleta, yo también creí que no importaría cuanto tiempo pasara. Que se yo, tal vez estoy escribiendo tonteras y tu pena no sea comparable.

A Clara no le gusta la navidad, pero celebra. Sara debe haber celebrado hace dos horas. Natsuko y Aki hace 10. Ayer los llamé por teléfono. Hablamos sobre la pesca, el frío en Hokkaido. En un mes más estaré en casa de los padres de Natsuko, con nieve.
Mientras tanto, la navidad: en el supermercado chino de la esquina compré té de crisantemos y galletas de la suerte, para mi padre y para Fran.
Hoy pasamos el día visitando iglesias (están cerca pero no habíamos entrado nunca), tomando café, hablando cosas. En un rato comenzaremos a hacer la cena.

Sara: ¿cómo está quedando la muñeca? (La pregunta al aire, Sara no lee blogs)
Dijo que tenía las manos, el cerebro de aserrín y madera. También se llama Sara. Una Sara pequeña, de tiza, para pantalla.
Quiero ver a la pequeña Sara, a ambas.

Y esta semana: conocí a la pequeña Aída, en foto. Hace años me enamoré con locura de su padre, un profesor de pintura. Sentí una terrible ternura. Como la que se siente por un hermano o pariente. ¿Dónde se va Clara Eloísa, todo lo otro? Tal vez ahora entiendo lo de Tolstoi (yo y mi efecto lento): ¿la que hace un par de años enloquecía de amor sería yo misma, sería OTRA?

Ayer como todos los domingos: té con Fran.
Y las pinturas??? Que importan si total son pinturas que colgar: en una pieza, en una casa, en una cocina. ¿En el museo?? Noooo. Entonces: que si no trabaja ni estudia …
Ándate a una playa, no molestes.
Y los rezos??? Menos.
Mi querido Fran, su cara de tristeza, las manos en la cara.
¿Que se puede decir, Sara? en estos CASOS.

Penúltima semana del 2005:

Para Sara, Clara, Fran y para mi:

El regalo:

OOOOOOOOOOMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMM

Clara Eloísa: escribiré.
Hoy hablé con Sara. Eran las siete de la mañana (yo estaba en el computador haciendo todo lo que no hice ayer porque después de volver de tu casa llegó Fran y nos quedamos tomando té y hablando hasta las dos de la mañana. La conclusión: no hay apuro, el té no se va a acabar, los cigarros tampoco).
Sara me contó que van a hacer un corto de plasticina con uno de lo cuentos de los niños raros. Claro que una versión bastante libre que a Sara no le gustó mucho.
¿Y se te habrá ocurrido alguna idea para mi disfraz de marciano de la fiesta planetaria? La organizadora: Amparo: loca como un marciano. Teníamos 17 años y le gustaba fumar marihuana arriba de los techos. Después no se podía bajar, obvio. Y el pequeño Roque ¿Se vestirá también de marciano? ¿un marciano verde tipo años 70?

Entonces Francisco imagina: un teatro de variedades pero oscuro.
Nuestro personaje: María Alas. Vasos, cucharas, unas cajas.
Lo hicimos de restos ( a propósito, te enteraste de la noticia!!!!) Restos que había en la casa de Clara.
Mientras tomábamos una cerveza y hablábamos de objetos de uso diario como tesoros, me acordé de Enrique. Sus funciones de cine. Yo tenía cuatro o cinco años y entonces él y mi padre proyectaban películas. Para mi sola. El castillo de arena.
Arena y un poco de viento. Salía un pie, luego una mano, una pequeña persona de arena y luego otra. Hacían una pequeña casa, animales, una cuidad. Y de nuevo el viento, que lentamente deshacía todo.
Era un corto, duraba seis o siete minutos.

Las preguntas de Sara. Por MSN. Que qué estoy buscando. Qué se yo, algo vital. Que qué es algo vital. No sé. Me imagino que poder quedarse callado. Claro, tienes razón, nunca he podido hacerlo, hablo, hablo, hablo sola.
No por eso dejaba de admirar: a Sara concentrada en sus dibujos. La niña de verano y su afición por la pesca.
Que qué querría ahora. Siempre me gustó el mar. Querría estar frente al mar. ¿Cómo en la película japonesa? No, sólo frente al mar, sin zapatos, tomando una cerveza.

¿Sabías Sara que los escarabajos dorados se guardaban en jaulas de bambú y que las mujeres de Manila los cuidaban como a pequeños hijos?
No sabías, pero imaginabas: una jaula y costumbre como esa.
Mientras leía el libro yo también imaginaba: el río Pasig: nuestra querida casa de palos hecha a escala del deseo de los niños amarillos.

Cumpleaños:

(My father's forties suit…
He's handsome as a doctor, our neighbour said..
their suits of armour could have stood up without them.
Walked on and on)

Francisco lee a un filósofo alemán: UN CUADRO COLGADO EN LA PARED. COMO SE CUELGA UN FUSIL DE CAZA O UN SOMBRERO.

Algo se desgarraba en lo más duro hasta encontrar en la desgarradura acoplamiento.
Cuartetos que yacen en anaqueles y bodegas como poemas escondidos en la mochila de qué batalla o guerra. ¿Para qué el cuadro?

Explícame entonces ese afán de pasar el día entero en el jardín frente a un pedazo de tela. Ha pasado un mes y nada. Superadas las musas, de más.
Pero que se yo, haz un par de rayas por lo menos, una manchita, (pollock sudaca, vendedor de mora, pintor étnico).
A mi por ejemplo me gusta caleta leer y no a la Marcela Serrano. Me lei todas las de Paul Auster.
Lo que quiero decir es que igual te cacho ¿me entendí? pero pasar el día entero, la semana frente al atril. No estamos en Nueva York ( Ámsterdam / Berlín / Praga). O sea es que hoy venía de la Avenida La Paz, vi a un mendigo que hablaba solo y además era flaco como hueso. Estaba mirando un árbol igualito al que hace una semana estai tratando de pintar ¿cachai o no?.

Ayer después de mis clases me fui a buscar a a Natsuko y Mikiko. Las llevamos a un bar en providencia. Yo quería Bellavista, pero la Xime no quiso, así que terminamos en el Santo no se qué. Bonito, con actores de teleserie y todo, así que mis amigas japonesas estaban de lo más contentas.
Creo que soy una estupenda guía turística. Y como yo también me las he dado de turista durante la última semana tengo un cerro de pega acumulado en mi escritorio. En fin, mañana se van mis turistas, una al norte, la otra a Baires, pero volverán al lanzamiento del libro. No he organizado nada, que cacho ¿será muy grave no hacer lanzamiento?
Después de eso nos vamos a Valpo, quiero que conozcan el J Cruz.
Ya pos cabros ¿nadie se interesa por un lindo Subaru? Ayer estuve hablando con las chicas de temas monetarios. Para vivir en Tokio un mes se necesitan 8000 dólares. Creo que con suerte alcanzo a juntar 4000 de aquí a enero. Eso quiere decir que me alcanzará para vivir la pura mañana, para la tarde no tendré un mango.

Hoy conocí a dos japonesas amigas de Natsuko: Mikiko y Kazuho. Confirmaron mi teoría: Natsuko es una japonesa hippie.Pero aunque Mikiko no es hippie, también quiere aprender telar, prometí enseñarle.
Y no se que me pasa pero no puedo escribir mi “diario en metáforas”, como le dice Fernanda.
¿Porqué las metáforas? Qué se yo tal vez para puro arreglar el día, contarlo de nuevo, inventarlo a mi gusto. No por eso dejo de creer que la vida más bella debe ser una que ocurre en absoluto silencio (recuerdo haberte mirado una tarde entera sin decir nada. Fue hace tiempo pero me acuerdo). A falta de eso: metáforas, meter ruido, adornar las moras.
Desde que conocí a Natsuko en el Kintaro la he visto todos los días. Creo que ya somos amigas. Probablemente la veré un par de días en Japón, después dudo que nos volvamos a encontrar.
Los encuentros más bellos: una flor que sabía no resistiría la lluvia de la primavera y terminaría cayendo lentamente al pavimento. Aquí una pausa. Mis queridos muertos, mis papeles.
Porque la repetición: que otra cosa sino una mancha en el mantel que ocultar con un vaso, una botella (porfa que pase piola ¿no ves que hoy viene mi mami y le carga la mugre? Y anoche pa variar diste jugo, se te cayó el vino. Pa la otra toma vino blanco ¿querís? o por los menos ponle quix al mantel veis que si no la huevá no sale).
Tantos encuentros que se repiten más allá de lo deseado y lo deseable (que no es lo mismo: piensa no más en los amantes, su eterna lucha por la huella, el cansancio de él, la ropa en el piso y el llanto o cantinela repetida hasta el cansancio: de ella)
Y no quiero volver a encontrarme con tanta gente. Pero sin embargo la primavera y que Natsuko se vaya en unos días, que se yo me da pena.

SE VENDE

Hoy en la tarde fui con Natsuko a la casa de mi mamá. Tocamos guitarra, parecía peña, fiesta temucana (las juntas con mis primos, nuestras canciones setenteras: chico de mi barrio con la cara sucia y el cabello largoooooo, chico de mi barrio flores en el pelo y los pies descalzos oooo).
Después vinimos a mi casa y le enseñé a tejer telar. Me imagino que va a ser la única japonesa que teja telar mapuche.
Para enero me invitó a Hokaidoo, la isla japonesa en la que vive junto a otras 4000 personas. Parece que Natsuko es bien hippie, le carga Tokio.
El único problema con la invitación es que en la fecha en la que voy hacen 20 grados bajo cero en Hokaidoo. Pero me imagino con un buen abrigo, botas y guantes no será para tanto.
Bueno lo que me falta para concretar la invitación (aquí viene el aviso y el objetivo de este posteo) es vender el auto:
Estupendo Subaru Justy, año 1995, con tracción en las cuatro ruedas.
Precio: 1.800.000.
Está de súper lujo, así que pasen el dato a sus conocidos y si a alguien le interesa por favor me deja el teléfono en el blog y le llevo el auto hasta la puerta de su casa.
Todo sea por mi “lost in translation”.

En el almuerzo donde Watanabe San: Natsuko San.
Extranjeros que almuerzan solos, con mapas en la mano y mi costumbre de contarle mi vida a cualquiera. Pues bien: me contó que había viajado por toda Latinoamérica, que la próxima semana iría a una isla.
Su español, casi. Definitivamente mi japonés: ni siquiera.
Dejé el trabajo para mañana. Paser con extraños como quien va con un pariente o conocido del barrio.
Su escritor: Murakami. El mío: que se yo, estaba desconcentrada, no se me ocurrió ninguno.
El sábado iremos al a la celebración del Hanami. También va Flavia que prometió ponerse un vestido. En honor a la flor, a los exilios mentales, al noveno día de la primavera.

Perfume Primaveral
(la idea de Flavia)

Si, es cierto. Durante el último invierno nos habíamos partido la cabeza con la poeta vietnamita. Y tantos otros.
La conclusión: ya estaba bueno. Mejor: un perfume primaveral: nuestro querido reading out.

Las posibilidades de la re lectura. Fiesta de primavera a la que ir descalzas.

Primera cita re lectura y perfume: martes 27.